artejiendo

Y Tal como sucede "en los países del tercer mundo"  es cuando el  campesino ha hecho de los lugares abandonados entornos de vida,   es desalojado  por  el latifundista; En los países “del primer mundo" cuando  el artista de la calle,  ha logrado a través del color,  hacer de los espacios  lúgubres  a veces sucios y abandonados, entramados de vida, cruce de caminos;   Este  es destruido sin ninguna paga por todas las mejoras realizadas. Este es el caso de un viejo edificio situado en Queens, NY en donde por mucho tiempo se dieron cita los artistas del mundo y el cual   próximamente será derrumbado para dar paso a un complejo de  apartamentos. Aquí no se respeta  la importancia que ha cobrado el lugar como  patrimonio colectivo, tampoco se ha considerado si se construye incluyendo el trabajo artístico  creado, aquí el beneficio personal gana una vez mas en nombre del mal llamado “desarrollo". Y es que al arte   desalojado de la cátedra escolar, recor

Casa de Poe en el invierno Esta en  un pequeño parque situado  en el condado del Bronx, NY (Grand concurse y Kinsbrigde) como homenaje al gran maestro universal del cuento corto y de los escritos de terror. Además de  la casa que guarda las cosas que el escritor uso durante sus últimos  días, se encuentra el centro de visitantes, el cual siempre tienes actividades: Exposiciones de arte, talleres, clases de todo tipo. Es de admirar el improvisado gimnasio donde las sillas usadas para las conferencias, al instante se  convierten en las pesas o como soporte que los diferentes  entrenadores usan en sus clases diarias  de boot camp, relajación y tonificación, estiramiento, aeróbico, tai chi.     No deja de ser una experiencia fascinante que mientras pasan las rutinas  de ejercicios, se pueda apreciar una obra de arte. Todo empezó con la idea de  sus creadores,  con las   ideas  que las personas fueron aportando de lo que querían que hubiese en el lugar y  sobre todo con  la

"   No thank you, I see my self..".........No gracias, yo me veo a mi misma" fue la respuesta de  ella,  cuando le pregunte si quería que le enviara la foto que le  acababa de tomar.  Eran  las 9 y 30 a.m, en  una de las  salidas de la estaciones del tren en el condado del Bronx,  ella estaba ahí, sumida en su trabajo capturando formas, colores, luces, calculando proyecciones para plasmarlas en su pintura. Rompiendo el rol de envejecer  anclada en los dolores del pasado, o los relatos de su nueva enfermedad. Ella,  tan dueña del  momento,  poniendo trazos firmes  pese a sus largos años,  se mostraba extasiada. Mientras caminaba pensé en como esta mujer de más de 70 años,   tal vez ha logrado hacer del arte un compañero de la vida, una excusa maravillosa para  continuar entablando di álogo  con lo que nos rodea, con los otros,  con  la naturaleza, es decir el arte trascendiendo hacia la esfera espiritual. Envejecer en la continua creación,  en la explor

Con su trabajo, ha puesto   en alto uno de los géneros   representativos de la América Latina y con ella   el idioma español. Como representante de la música y cultura Puertorriqueña nos da una gran lección en una época de gran expansión humana: Patria   no es solo aquella donde se nace, lo es también aquella   que por convicción, conocimiento y decisión se   decide representar porque se lleva el en corazón. A todos y todas las amantes de este género les dejo esta nota biográfica del llamado Sonero del Siglo xxl El nacimiento de mi nombre.   Mi nombre de pila es Hermenegildo Olivera Jr, como mi padre que en paz descanse. Cuando yo comienzo la escuela elemental, mi maestra que era americana, tenía un problema bien grande pronunciando   Hermenegildo, eso  fue como para la época de los 60, Todavía los  Puertorriqueños éramos una gran minoría; los nombres no eran José, ni Antonio, ni Anthony; era Hermenegildo y se le hacía bien difícil  a la maestra pronunciar mi nombre y  el

Ilustración de Lalachu Humo blanco hay en mi tacita de café. En la mañana me despierta  y su  tibieza me acaricia el alma esencia oscura que ilumina el día, eterno  olor de sus flores blancas. En las noches  su aroma,  me trae el recuerdo   de las manos que desgranan frutos Verdes, rojos y amarillos.. Recuerdos de la  hoguera que calentaba  el agua limpia  de las  montañas,    mientras corrían las historias  y esperábamos el alba. Rosalba Henao